СВЕТЛАНА КРЮКОВА
Светлана Крюкова — поэт эссеист. Окончила Литературный институт им. А. М. Горького. Автор пьесы «Жизнь несовершенного вида» (2016–2017 гг.), стихотворных книг: «Интерактивное небо» (2018), «Иное небо» (2022), «Это неОбо мне» (2023), «Под небом Древней Греции» (2023). Лауреат премии Литературного института им. А. М. Горького «Новые имена — 2019». Лонг-лист Всероссийской литературно-критической премии «Неистовый Виссарион», 2020. Стихи, переводы, эссе публиковались в следующих изданиях: «Пятью пять», «День поэзии — XXI век» (2006–2017 гг.), «День поэзии — XXI век. 2018–2019 год», «Литературная газета» (2019–2021 гг.), «Литературная Россия» (2024); журналах: «Арион» (2010 г.), «Эмигрантская лира» (2022), «Топос» (2013–2021), «Волга — XXI век» (2022), «Плавучий мост» (2019, 2020, 2022, 2023 гг.), «Слово\Word» (2024) и др.
* * *
Бог любит человека.
Он все учел,
расчислил скорость света,
поставил ветер на крыло,
и... зацвело!
из верхнего угла наискосок…
В этом стихотворении речь шла о звуке,
ставшем насекомым: он бился в кубе комнаты,
вырвался на озеро следующего стихотворения,
сломал одну размерность и растворился
в квадрате тишины.
алым туманом вслепую скользят шепоты…
...мы взойдем травой, цветами взойдем,
будут дети гулять по лугам наших тел.
ангелы, спасающие ангелов.
Меня тревожат недописанные
даже до середины стихи,
ястребиные повадки чаек;
слова, которые пришли и вдруг умчались...
Не приживаются цветы на подоконнике,
совсем немного до рассвета, тьма глубокая
не отступает, будто некуда отступать!
Бьется в окно заплутавшая черная птица.
неотличима от травы и неба,
как воздух — дух! земная женщина.
Вновь шепчу: люблю тебя,
чудится в ответ — …тоже,
если ты — камень, я — змея,
сдирающая о тебя кожу.
ложатся ноты на листы...
Безымянные, безумные,
бредущие на холодном ветру в ничто,
кто мы?
не дышу —
здесь только тени,
только нити паутины.
белое поле становится белым небом...
Нарисовать дом, сад и солнце и ждать,
когда прилетят птицы.
и в глазах его
то ли оса пролетела, то ли тоска...
издалека,
мне бы вдаль за облаками
налегке...
За облаками,
за небоскребами
цветут сады,
там розы можно рвать
руками
и ткать холсты
из белых нитей,
из черных капель.
Лазурь и камедь,
на камне камень
за небоскребами
и облаками.
но где океан
и где ты...
не знаешь, куда лететь...
Когда появляется сердце –
не знаешь, кого любить.
перегородка
между жизнью и болью...
ты скажешь мне, не вижу в этом драмы!
Я соглашусь... чуть погодя в ответ:
есть люди, рядом с которыми
тебя вроде бы даже и нет...
разве что с оказией...
Залит светом, полон ветра город —
течение времени,
стынущее на холодных камнях,
медлительность трав придорожных,
пыльное солнце — все это о чем-то!
И немного обо мне.
не войти.
Вскользь, влет, слегка коснись ее и улетай!
Река скользит сквозь пальцы тростника,
воздух начищен до черного лоска, холодно,
эхо далекого всплеска ветер качнул... я не одна.
тихие молельщицы
отстояли нас...
близкие и далекие,
счастливые и одинокие,
нарушая законы Вселенной,
рядом идем!
отражения моих миражей...
Зазвенит ведро к вечерней дойке,
собака отзовется заунывным лаем…
и все это сливается в одно слово —
люблю.
к Богу просится душа!
Там, где ты со мною не был,
осень тоже хороша.
Говоришь мне
не грусти, все повторяется,
лучший день — тот,
в котором ничего не происходит...
Сейчас ты уйдешь,
ты будешь брести бездумно,
твой друг — ветер, подруга — тоска.
Во всем мире воин — ты один!
Если страшно — молись
птице озябшей, ветке сломанной...
Капле дрожащей.
Лунное сияние трав,
время приручения бабочек...
Ты скажешь: я знаю,
она счастлива вдали от меня.
Меня нет;
и даже если приду звать, стучать,
плакать: не верь — это эхо!
Не верь — это ветер...
под нимбом впадины глазниц...
Искусство быть светом.
Сердце — китайский воздушный шар,
откуда ты здесь, кто тебя бросил?
О, счастье! Тяжелы твои оковы.
все излучает свет!
Не сегодня, не завтра
и не вчера
ослепительные вечера
рядом с тобой...
планета ко мне добра!
Пока не настигнет ветер...
ветер становится пустым
и холодным.
собирающая себя по капле в чашечках цветов,
легко узнаю себя в бабочке.
варили с косточкой?
Мечтает кто-то о таком
в далеком космосе...
неоспоримость существования бабочки...
У этой мелодии сердце
цвета распаханного чернозема,
аромат ее тревожен —
сколько сегодня собрано душ?
Шаги мои все тяжелее,
звуки, тающие в глубине неба,
прорастают травами, цветами.
Скальные породы ненависти —
стучат клапаны, перегрелась жизнь;
и смерть такая ласковая:
«Не живи, это так просто — не жить!».
У тишины крылья бабочки,
бесконечное эхо, после всего останется
совершенная тишина.
Сокровища тишины... — будто камни под водой.
Бесконечная тишина в глубине неба,
звуки тают, не пройдя и середины пути.
О, тень моя! плыви в вышине, где тихо и тайно.
Тени тянутся за реку, за небо —
вечность как обещание жизни...
Все прощает миру душа!
Нет больше тьмы и боли больше нет.
Ты — небо, плывущее само в себе...
Безымянное дерево,
растущее посреди тишины.